Este é o nosso destino!

À 7ª ou 8ª jornada da Liga Bejecas já não havia muitas dúvidas sobre a qualidade e o destino deste FCPORTO - referi-o num texto extenso postado há meses atrás no blog Dragão Até à Morte. Devo frisar que não tenho as competências ou o dom da adivinhação do saudoso Bruxo Zandinga, e por tal razão, limitei a presciência à "factologia", e à observação feita pelos meus dois olhões ( em dias de crises intestinais torna-se problemático - fico mirolho) que o torrão um dia há de comer. Era só juntar um e um: onze futeboleiros de alto gabarito, outros tantos de gabarito alto, um visconde einsteiniano fanático por rugby do povo, meia dúzia de promitentes professores da táctica, QB de prelectores do apuro do cabedal, tarecos fiéis, um espião com bigode farfalhudo (James Pirelli), um director careca de pêlo mas guedelhudo de profissionalismo, um Sr. Dr. a sério com óculos e tudo, um jurista abdominoso & talentoso, um motorista que dispensa o GPS, um roupeiro haute couture, e acima de tudo e de todos, um protector celestial & divinal - Jorge Nuno de Lima Pinto da Costa - o Deus do Portismo. O Deus do Portismo transforma o mito em realidade e a realidade em mito, como quem transforma a farinha de milho em côdea de trigo. Da sua mitificação à beatificação, distam apenas largos dias. Lá diz o poeta Jorge Nuno, que, largos dias têm cem anos. Já a poesia dos sacrílegos galináceos, constitui uma dança lúgubre de palavras que reboa sentimentos hodiernos: as nossas vitórias têm cem anos. De vitória em vitória, o Deus do Portismo tem feito do FCPORTO mais do que uma nação. Neste momento, o FCPORTO está para o futebol, como o país do Tom Sawyer está para o mundo. Dominamos e subjugamos os outros clubes às evidências das nossas conquistas. Do Minho a Timor, da Eritreia ao Turquemenistão, do Suriname à Polinésia Francesa, da Gronelândia à Républica de Vanuatu, não há quem não conheça o FCPORTO. As organizações terroristas da Mouritânia ainda insistem na perpetração de ataques bombistas hediondos às instalações do nosso clube e ao nosso presidente. Hoje, por exemplo, é um dia de relativa desorientação e desassossego nas mentes defensoras da Jihad moura. Sabemos de antemão que as cabeçorras dos sarracenos estão de tal maneira enormes - as cachimónias dos cabeçudos de Ovar á beira das deles parecem anãs – que será impossível não cogitarem mais um ataque bombista. Dentro de horas, explodirá algo do género: o Arturzinho Morais e o Mossoró foram corrompidos pelo FCPORTO; o Hulk bebe demasiado chá, e o Falcão bebe Red Bull a mais;. Esses ataques, por imbecilismo dos próprios, apenas atingem os pedúnculos dos mouriscos. O FCPORTO agradece estes acometimentos fratricidas! Quantos mais, melhor! Enquanto uns se dedicam ao terrorismo, o FCPORTO enriquece o seu palmarés ao ritmo anual de 1,79 títulos (52/29). Este ritmo frenético de conquistas implicará a construção de mais dois ou três museus de dimensões semelhantes às das Twin Towers. Só assim se conseguirá albergar e exibir dignamente o vastíssimo espólio do FCPORTO. Este ano, apenas conquistámos a Supertaça, a Liga Bejecas (sem qualquer derrota), e a Europe League. E, com jeitinho, ainda vamos a Oeiras buscar o caneco da Taça de Portucale.

Talvez os outros portistas o amem tanto ou mais do que eu, mas, ainda assim, indago-me amiudadamente: como foi possível!? Como foi possível apaixonar-me desalmadamente pelo imperador Pintolakis Coustanis!? Logo eu, cujo compêndio genético repulsa pirilaus, tal como o do Paulinho das Feiras ou o do Sr. Socrátis abomina vagináceos. Amo o Jorge Nuno, como o Sr. António da confeitaria do Patinho Doce ama a sua amante brasileira safada, ostentadora de nalgas proeminentes e rijas, peitos hirtos, quadris feminis, ventre polido, e coxas tonificadas –autêntica mulher-deusa. Amo o Jorge Nuno, muito mais do que a Andreia, a índia Miranda, ou a Carolina do (a)Pito Salgado dos tempos áureos. O Jorge Nuno de Lima Pinto da Costa trata-me bem demais: permite-me festejar antecipadamente o São João, e dá-me alegrias o ano inteiro. Não é sentimento de somenos. Afinal de contas, o homem é o Deus do Portismo!

Nesta época, refira-se, o Deus do Portismo teve um adjunto à devida magnitude. Depois de uma pré-época desastrosa, onde André Villas-Boas ludibriou émulos desmedidos na euforia e adeptos descrentes, eis que se dá a viravolta à 7ª ou 8ª jornada da Liga Bejecas 2010-2011. Se na pré-época, André-Vilas-Boas me pareceu um treinador fraquinho, já a partir das jornadas citadas não tinha quaisquer tipos de dubiedades: André Villas-Boas vai ser tão ou mais vitorioso que o El Especial. A predição não teve nada de extraordinário - até João Pinto (o nosso ex nº2) conseguiria predizer tal coisa. O puto ruivo portista, o tal a quem só faltava a "mochila às costas" com o respectivo notebook e o pullover da farda aprumada de colégio chique Inglês/Alemão, convenceu-me rapidamente de que era um treinador com imenso talento. Mesmo que aqui, ali, e sobretudo acolá, o FCPORTO tenha teimado em jogar apenas 30/40 minutos de Fute-Barça *1, já não havia incertezas ou suposições que alterassem a opinião formada: O puto tem fibra de campeão! O catraio, que tem idade para ser meu irmão ou cunhado, depressa e bem sossegou a minha alma de Tripeiro Conbictu. Vitória seria coisa que não haveria de faltar no Dragão em dose catadupa - upa upa! Só não esperava é que esta época fosse a melhor de sempre do nosso Fêcêpê. Mas este é o nosso destino! Bibó o Porto, Carago!!!

Nota 1 : a rotatividade do plantel, a boa gestão dos tempos de jogo de cada atleta, e o facto de o FCPORTO não querer jogar em cada partida 70/80 minutos num ritmo alucinante, permitiu chegar ao fim da época numa forma física superior à de qualquer outro adversário. Jogar 70/80 minutos sempre em ataque continuado e pressão alta, tem os seus reveses.